Pensar...

Pensar que, ciertamente desde la reflexión y observancia soy invisible, en una ciudad que más parece una celda que un lugar el cual recorrer con libertad, vamos lobo estepario, la estepa ya no es lo que era y los pasos se están dando en un barrizal que pone cianóticos los rostros de los más mientras caminan bajo la incesante lluvia gris y pesada de esta Bogotá.

Pensar que, si bien me alegro de lo bueno que pasa a los demás, a veces (o casi siempre) no puedo mostrar aquella cara de lobo, las fauces de dolor por lo que nunca ha sido, la farsa que es y tiene nombre propio: Yo.

Pensar que, el dolor es todavía mio, y se traduce en la mediocridad que ha sido todo desde un comienzo, niñez mediocre, colegios mediocres, compañeros mediocres de bachillerato, primero una universidad mediocre (si , la UD ), carreras mediocres ( si, electrónica y eléctrica), una adolescencia mediocre, y lo que va de una adultez mediocre, sin sorpresas, sin conocimientos útiles, sin experiencias importantes, con relaciones mediocres, sobre todo, con un yo totalmente mediocre.

Pensar que, lo único verdadero es, saber que todo o casi todo ha sido mentira...

Pensar que, lo único que no es mentira es la música, y aún así las mentiras son mencionadas, no en los instrumentos, sino en las voces, pues eso ocurre, las palabras son aquello que nos alejó poco a poco del paraíso, donde el silencio o el tacto o los sonidos primitivos que no pueden engañar, expresaban nuestras necesidades.

Palabras que no van a ser leídas, silencio y máscara. Piel de oveja en crín de Lobo, eso soy. Un ser invisible, para ella, para el, para usted, solo visible para mí.

Pensar que... solo vivo por la estúpida ilusión de que a alguien aparte de mi algún día le importe una mierda de que me convertiré en médico para salvar vidas, por que tuve un "llamado", o lo que sea. Solo vivo por eso, de lo contrario, no tengo ningún motivo, mediocremente eso es lo único que tengo para no coger un arma y pegarme un tiro que atraviese la fuente de "vida" dejando solo un cuerpo que han de comer los gusanos.

sin título

Una de dos en mí, o escribo frente a la pantalla de un computador o mas usual, sentado en el transporte urbano ,sin distinción de tipo, ¿relevante?, no lo sé, de pronto, la sensación de movimiento y a la vez de quietud en una silla despiertan cierta facultad de relatar : pensamientos móviles en la ligera serenidad de un asiento.

Aun así rodeado, aun así solo, de una ciudad que poco a poco recupera su estado habitual de cáos y afán, aunque el panorama de momento es frío y ausente, el tráfico está reducido y los rostros de los de a pié solo dicen: - quiero llegar a casa ...

A comer algo de alimento , a dormir en una cama, a caer en un sillón a descansar un rato y asumir, de a pocos, que el día de mañana la jungla de asfalto, ecosistema humano deshumanizado, será tan rutinaria como siempre, en un mundo de cambios, la gente se mueve a favor de la corriente, ¿para qué gastar energía en hacer la voluntad propia?.

- Rápido, rápido señor conductor, que me están esperando...

Volver al budismo en un instante, a obligar a ojos a cerrarse, oídos a no escuchar, piel a no sentir, mente a meditar y no pensar...Desconéctate del mundo, mira a otro lado, hacia adentro, bien adentro, sin luces blancas, amarillas y rojas alimentadas por baterías y generadores y cables.

Ya meditaste, ahora reflexiona sobre todo, tienes la mente despejada y ávida de pensamientos, sobre las palabras dichas y los silencios otorgados, concéntrate en aquello ya hecho y concluye, en menor medida, las acciones de ayer y de después de hoy, pues esta noche en el cielo solo son nubes y las estrellas más brillantes lo que hay a la vista...

Y ahora guarda silencio, pero grita en el papel, hacia arriba el universo nocturno, hacia abajo tu universo personal en tinta y cuadrículas de cuaderno...

Llega a tu casa, es hora de dormir,
los bombillos artificiales han de apagarse,
los pasos no emigran sino aducen,
los sonidos se callan, las voces terminan,
el diálogo ya no es más, no por hoy,
el tiempo fué, el tiempo será, 
llega a tu casa, es hora de dormir