Y es ahí donde el hombre, sumiso ser, está arrodillado. Tal vez rezando al Dios ese que lo observa deseando más de su hijo, sudando fría, mientras el lobo corre por senderos peligrosos (o quien dijo que los senderos de la mente son faciles y cortos?) gruñendo pelando sus amarillos dientes, lastimandose sus patas, sobre todo por que las uñas con las que desearía someter a una jugosa presa no han sido guardadas y están mirando y por ende rayando en el piso, mientras este veloz recorre senderos creyendo tener rumbo alguno...
Pobre lobo estepraio, ya el dolor en los dedos de sus patas es tan grande, pues corrió bastante aun sin importarle cuán lejos debía llegar, cuánto debía gastar en su escasa energía, o cuanto debía superar su eterno cansancio, para al final llegar de nuevo a su madriguera y enroscarse para soportar ( o creer soportar) el frio de la noche de invierno y con lamentos callados dejar caer lagrimas sobre sus mejillas y bigotes, y resignado a un mundo donde ni siquiera su ser animal puede ser en sí, la represión de ese mundo extraño ha llegado hasta ahí, y algún tipo de evolución forzada (bueno, ¿de cuál tipo de evolución es la que hablo?) hacia un ser que aun anhela esa esquiva inmortalidad.
Ya este lobo estepario no siquiera desea tener otra vida, solo desea dejar por completo de desear, total ¿para qué hacerlo?, si se sigue estrellando contra molinos de viento como si de quijote se tratara, es solo un lobo que tan solo desea poder aullarle a la luna, pero ni eso es posible ya...
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